Tutte le case
hanno il loro odore
del quale condiamo
vita trascorsa
e moneta in corso
Sulla soglia
incontro pomodori
stanchezza e pasta
piccoli baci di parole
riposo e vino
C’è il tedio
la sofferenza che
non ha dolore
la volontà che non vuole
le anime lontane
Le case hanno l’odore
del bambino mai dimenticato
cui non è stata regalata
la magia
Le case profumano
di tutte le magie
anche di quelle
che mai sono state
Dipinto di Renato Guttuso
< L’utero è mio e lo gestisco io >. La lotta femminista per antonomasia. Quali sono i confini di questa affermazione ? Quelli della battaglia per l’aborto perché si era donne sole, non in grado di mantenere un figlio,una scelta dolorosa ma ( spero ) pensata che correttamente escludeva l’uomo a fronte della madre che doveva assumere il piacere e il peso di una nascita, oppure quella che include una decisione per quasi tutti discutibile ( la maternità surrogata ) che non prevede necessariamente povertà, disperazione e che è balzata all’attenzione di tutti post-Vendola ( mai in 7 anni ho letto un post a riguardo, mai e dove siete state anime belle ), che è stata fruita da millanta eterosessuali senza scandalo alcuno ? Dunque, quando è mio l’utero ? Per decidere se tenere o no un bambino o per decidere che sicuramente lo partorirò per qualcuno e magari farò parte della sua vita ? Quando è mio l’utero ? Quando lo gestisco io ? Quando, forse un giorno, avremo una agevole legge sull’ adozione erga omnes che possibilmente non sia roba per ricchi come ora ( la critica che si muove più spesso alla maternità surrogata ) e che svuoti gli istituti che fanno merce preziosissima dei bambini ? Non voglio convincere chi non ha il mio stesso pensiero, ma desidero, allo stesso modo, che il mio pensiero aperto a possibilità diverse sia rispettato.. Io penso che debba esistere la libertà di scegliere e non per questo la possibilità diventerà abitudine. Insomma, qualcuno deve decidere per me quando il mio utero è davvero mio ?
e non so perché
Foto di mio padre, che tanto ci somigliamo
I pensieri
quelli lievi
come lo sono
i grani di sabbia sottile
Quelli leggeri
come il riso
sulle labbra
di un bambino
Quelli che volano
dentro la testa
quelli che nuotano
quelli che navigano
Quelli seri
quelli seriosi
quelli delle guerre
quelli stupidi
Quelli degli uomini
che picchiano e uccidono
quelli delle sorelle
quelli dei figli
I pensieri
quelli che
Lo sguardo liquido
trasparente
eppure intenso
Volano via pensieri
quali sogni di libertà
vivevano
Perduti in un vento
ondoso e freddo
di acque nere
Eri un uomo
bambino di speranza
figlio di qualcuna
Poveri fiati
che cantano
nel mare
Musica di sirene
Foto di Fabrizio Ferri
Padre
che sei stato
presente quasi mai
occupato d’evanescenza
Avrei tanto voluto
averti di tenerezza
e confidenza
in braccio a te
Padre
che ti ho avuto
e sei stato
incubo d’indicibile
Troppo tardi
sei tenero
giocoso bambino
finalmente papà
Padre ti ho perdonato
Non so dire se non cose ovvie su Parigi, CharlieHebdo, la tipografia, i fratelli Kouashi ( si scrive così? ), Coulibaly e il mercato Kosher, Dammartin-en-Goele, notizie subito smentite e altre notizie che smentiscono le prime, nulla so di intrecci, appoggi. So quello che sappiamo tutti. Ho passato il pomeriggio intero a seguire momento per momento ciò che accadeva. Mi spiace che i fratelli Kouashi siano morti, e non da martiri ma cercando di fuggire, da vivi forse avrebbero potuto cominciare a sgretolare ciò che non sappiamo sulla rete terroristica che ci ha avvolti da lontano. O forse da molto vicino nel non sentirsi ” parte di ” pur essendo nati lì, qui, là. Non so dire. Nell’immediato, confesso, ho pensato che è vero, l’Islam è male, è difficile metabolizzare subito, ma sono una persona pensante, razionale e poco dopo ho abbandonato la generalizzazione che aborro. Non so nemmeno perché sto scrivendo se non per me e non so nemmeno come proseguire. Ho letto di tutto, dietrologie, futurologie, complotti e semplificazioni. Ho visto perfino Salvini ubiquo e l’apparizione è stata come l’aglio per il vampiro. Ciò che resta è semplice per me e difficile per molti, il principio di tolleranza, meglio di accettazione. Mi hanno irritata alcune vignette di CharlieHebdo, ma al massimo avrebbero meritato una e-mail di protesta. Mi irritano molte cose e molte persone ma talvolta ho scambi anche con loro e intendo le persone. E che caspita, non possiamo imbracciare fucili veri o metaforici ogni volta che veniamo contrariati. Da un millennio tutti hanno combattuto in nome di un dio, Dio o Maometto non importa e tutti hanno cercato di sottomettere l’altro. Mio Dio, Dio è Unus et omnium, qualunque Dio sia. Impariamo il rispetto e capiamo che ” Superior stabat lupus ” ( Fedro ) vuol dire che ” Superior stabat minus ” ( libero adattameto di una immodesta ). Quello che sta davvero in alto è gentile e puro. Un bambino.
Pensieri così, scritti ieri sera, venerdì 9 gennaio perché voglio ricordarmi di questo giorno
Dipinto di Felice Casorati
Natale è il giorno
di una nascita al freddo
un’iimmagine di paglia
bambino nudo e pastori
Occhi attoniti
bocche sorprese
ginocchia piegate
alla carne attesa
I corvi la beccheranno
la pioggia bagnerà
il vento succhierà
il sole la marcirà
La stessa carne
cadrà dagli alberi
sarà sangue
su foglie e radici
Amaro raccolto
di una notte migrante
soffio su
una luce tremula
Non dobbiamo affannarci
se ci raggiunge
quel piccolo calore
ci attraverserà
E’ il fermo immagine
della vita che non muta
quel bimbo oggi
si chiama Sael
Siamo corpo e pensieri
che cambiano con noi
noi con loro
mute variabili
Quanto pensiero
pensiamo nel tempo
che abbiamo
transito fugace
Quello lieve
come a volte
è lieve
un grano di sabbia
Leggero
come il riso
sulle labbra
di un bambino
Quello che vola
arioso nei giorni
cade triste
come lacrime
Naviga sul sale
vira verso la luce
plana lento
nella penombra
Quello cattivo
più stupido del niente
che uccide
di botte e guerre
Tutte le vite stanno
in un pensiero
Dipinto di G. Klimt
bellezzainstabile 